磨刀
“磨——刀——，磨剪子儿——”
在微微炎热的夏季，如此粗犷豪迈的嗓音就仿佛武侠小说里的世外高人一声大喝，拂去人们心底的一丝急躁，一丝戾气。它似乎能跨越整个奉节城，穿梭于街头巷尾，屋前屋后。毫不夸张地说，这声音已成为我们这一代奉节人最悠远最深沉的记忆，记忆中的家乡话。
而我，也总会跑到阳台上，驻足观望，那大概是一个五十多岁的老汉吧。总是戴着一个土黄色的草帽，帽檐乱蓬蓬地伸出了几根草须，他的手臂上爬满了青筋，肤色与黄土似乎是一个色调。上个世纪流行的蓝衣蓝裤，明显被汗水浸湿得不成样子。那根饱经风霜的扁担将他的脊梁压得摇摇欲坠，扁担两端一端挑着水槽，一端挑着各种工具，有时候发出叮叮当当的响，仿佛在追忆昔日的传说。
然而，我们家是不会去外面磨刀的。家里有着一块磨刀石，不大，但用来磨刀却绰绰有余。刀立在石上，水从上往下缓缓地浇，刀在上面摩擦，手不停地擦拭，刀上面的污渍、铁锈顺着水流下来，为锃亮的菜刀呈上崭新的冠冕。
在农村，磨刀又是另外一番景况。
在我们老家，似乎每村村头都有着一块大青石，用来磨刀。大青石的青，并不是密密匝匝的青苔盘踞而成的青，而是一种浑然天成，清新淡雅的青，上面的一丝沅沅洼洼的痕迹，倒显得它像个从容淡定的老者，和蔼地望着这个并不富足的小山村，殷切地注视着一群群勤劳朴实的后人。当它身旁的老友——那个歪歪斜斜的水龙头咕咕噜噜地响起水声，那水便流在一把把菜刀上，刀体被洗刷得能映出人们的笑脸。水，汇成涓涓细流，冲刷大青石，滋润大青石周围冒出的星星点点的小花小草，滋润着这片黄土地。
每家每户作 文 吧Www.ZuoWen8.coM总有要磨刀的时候，但大家总是不约而同地选择夕阳西下之时归家。该吃晚饭了。袅袅炊烟缓缓升起，给整个村落笼罩在大米的香味之中。每户人家里的小孩子，总是嬉闹着在大人的催促下闯进家中，老年人是最爱在屋外的空地里歇息的了，他们就这样静静的坐着，有时哼两句山歌，倒别有一番韵味。所有的静谧祥和，都是前奏，厨房里，那把整装待发的菜刀，正与其他锅碗瓢盆一起，酝酿着一场能让全家人享受的盛宴。
不过，现在的我，“磨刀”两字已经被遗弃在某个无人知晓的角落了。
可能，还有一段美好温馨的记忆，以及从前天真无邪的那个我，都离去了。
有时我就独自一人伫立在寝室的阳台上，凝望那一抹弯弯的月牙在黑夜中执拗地散发微光，眺望着远方华灯初上的好一派锦绣未央的模样，俯瞰着与我一样境况的同学们脚步匆匆。我曾经也快乐着，像其他孩子一样欢呼着投入家的怀抱；我曾经也失落过，惆怅于不能亲眼看到磨刀老汉磨一次刀，我现在过着比以前安逸的生活却仍要拼了命去追逐自己的梦……我，无刀可磨了。
也许我就像那个磨刀的老汉一样，银色的月牙如扁担，压在我肩上，我咬牙将它扛住。因为我知道，扁担这端挑着天涯，那端挑着故乡。我在夜色中踽踽独行，摸索着通往黎明的道路，磨砺自己心中的刀，斩破前方的荆棘，斩断自我的枷锁。
“磨刀——磨剪子儿——”
同学有时候在寝室会用家乡的嗓音说着家乡话，我也会跟着说。
为什么我这么想说呢？
刀用久了总会生锈，总会变钝，需要磨刀石来磨。
生活过久了总会变味，总会无味，需要所有不平的经历来磨。
也是时候磨磨自己了。
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